Que basurero...
¿Es perverso tener un sitio tan sucio y recondito, oculto?
No respondes, no lo haces nunca, y jamas lo harás.
No respondes, date la vuelta y hulle,
antes que te ame mas, y termines siendo yo.
domingo, 19 de diciembre de 2010
martes, 23 de noviembre de 2010
Surreal...
abro la puerta y despierto
Despierto en un conjunto de círculos ovalados
Sueño, y mojo la cama
Se incinera algo
Como de pronto
C
a
i
g
o
D
e
U
n
a
M
o
n
t
a
ñ
a
Pero es
Un charco
sueño, abro la puerta, despierto
abro la puerta,
sueño
caigo sobre mi mojada cama en llamas
despierto, vivo
vivo
vivo…
Apocalipsis ayer
En el fin del mundo
No se termina la vida
No sucedió el cataclismo
No fue la naturaleza
¿Tiene ella la culpa?
No, no fueron los hombres
Ni los perros
Ni los gatos
Ni las cebras
Ni fue un meteoro
Ni las pestes
No fue el sol
Ni los mayas
En el fin del mundo
No fue la poesía
Ni la falta de amor
No fueron las orgias
Ni un misil/transbordador
En el fin del mundo
Nadie alcanzo a saberlo
El tiempo ya no fue tiempo
No era el fin ni el comienzo
Jugaron las memorias en el jardín
Fornicaron los hombres
Con las melodías
No lo sintieron
En el fin del mundo
Y su vuelco negro
Su aire tibio
Envuelto en sabanas
En húmedos sueños
En el fin del mundo
Con su eco sordo
Con manos frías
Con un alarido gigante
¡Que el fin del mundo no llego!
Sino
Hasta después de la tumba
martes, 5 de octubre de 2010
Mi cuento con Ana (de sándwiches y cagadas)
Tómese como referencia, la canción "mi cuento de hadas" de Porta. Para las rimas, así como la melodía entera.
Gracias...
jueves, 23 de septiembre de 2010
lunes, 20 de septiembre de 2010
Culpa
No solo se inspira el poeta
Sino que inspira el desde su alma
Su propia inspiración
De ser inspirada
Brota en sus palabras
Un entorno irreal
Que es mejor que mirar, que tocar, que vivir
Instantes
Que morir a la vez
Oh! Que crepúsculo, que pucheros Oh!
Bazofia
Basura
Blasfemia
Siempre lo mismo
Siempre es…
Estas vacio y no tienes que entregar
No sabes que derramar de tu ser
Córtate las manos
Vomita en el papel
¿Quién sabe?
Tal vez logres impregnar algo
De verdad
Que venga de adentro mismo
Y no de adentro afuera
Del conanón
Y no del canon
DEL CAÑON!!!
Un escupitajo
Un pelo sucio
Ya que el alma se secó
Se ha quedado sin canción…
(Más bien dicho, cancionero si pa’ tanto tampoco le alcanzaba….)
jueves, 9 de septiembre de 2010
El poeta es un pequeño poeta
¡Aprovecha!
Aprovecha de manosear las letras ahora
Que despué
Llegan mis papá
Y todo los santo…
Aprovecha, que aparece Neruda
Don Nica
Gabriel
Antonio
Don Rubén
Y todos los huachos O’pulentos
Llegan, llegan cantando
Aprovecha de manosearme ahora
Ahora que estoy en tu poder
Apúrate y pásalo bien
Antes que se den cuenta
Desviste mis metáforas
Abre mis acápites
De par en par para ti
Y ahí, introdúceme tu ideal mágico
Esparce sobre mí tus manos
Ponme en “Word 93”
Si es necesario…
Pero apresúrate eso si
Porque no tardan
Y siente su gustito rico
Un segundo de fama…
domingo, 22 de agosto de 2010
con amor para love... poe... benede... y esos amiguitos de la Maginacion
Poda a los grandes
(Por que crecieron mucho)
¿O no?
(Por que crecieron mucho)
¿Cómo es que eran los cuentos?
Vuelan y la expresión literaria se queda
Se peda…
Se muere y nadie hace nada
It!’s alaiv!
¿O no?
No lo recuerdo
¿Qué me importas?
Estas siempre en el mismo “hall”
En el jal de la fama, con careta de popular
Con musiquita clásica, que no te gusta
Expuesto en tu “HAAILL!”Junto a una dama con perlas
Junto a un vagabundo
Y así todo el mundo
Que en tu respirar te dio la espalda
Ahora te aclaman suerte tuviste
De no disfrutar sus honores
Sus olores
Te hablo a ti, sepulcral imagen de la genialidad
Te hablo a ti
Que desde tu “HALL” no me puedes juzgar…
sábado, 21 de agosto de 2010
mundo bulimico
jajajá
te ries de mi otra vez
jajajá
con el, con el te ries de mi
es entendible
ya no lo es
es sorpresivo
ya no lo fue
y soy un desatino
y eso fue
y eso fue todo
y eso fue
te ries de mi otra vez
jajajá
con el, con el te ries de mi
es entendible
ya no lo es
es sorpresivo
ya no lo fue
y soy un desatino
y eso fue
y eso fue todo
y eso fue
martes, 10 de agosto de 2010
Arte Patética…
Ellos escriben, como si fueran importantes
Y yo me aprieto los dientes pensando
¿Por que no se me ocurrió antes?
Ellos son poetas de verdad, hechos y derechos
O hechos curvos, pero hechos
Nacidos en un vientre poético
Como si su madre hubiese sido llamada poesía
¡Que es poesía?
¡Que es poesía?
Ellos no lo saben, nunca lo sabrán
Ellos no existen, se desconocen
Yo lo se,
Jajá
Yo lo se...
Pero yo no soy poeta.
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